El blog de El poeta

¡A verano que nos gastamos por esta media isla! Uno de los más tórridos de los últimos años. Andamos con la lengua arrastra. Parecemos bueyes viejos y cansados arrastrando con las carretas de nuestras vidas. Que por cierto; en esas carretas vamos cargando cada cosa: que el barrilito; los aumentos de los salarios de los funcionarios; las calles de las ciudades sucias y hoyadas; la extracción de los aluviones en los lechos de los ríos y su impune contaminación; las promesas de campaña; los aumentos de los productos de primera necesidad, los de los útiles escolares y las mensualidades de los colegios y universidades; los muertos por dengue; los chelitos que se embolsillan los funcionarios por la izquierda y por la derecha ¡Qué sé yo cuantas cosas más! ¿O sí sé...? ¡Carajo! Parecemos vieja reumática o el espíritu del Gran Almirante de los Mares Océanos. Si, ese mismo, el del Descubridor de estas tierras. ¿Cómo es que se llamaba? ¡¡Safa, no digo ese nombre ni aunque me paguen, va y se me pega er fucú. Así como lo leen, el pobre hombre llego hecho un guarapo a estas tierras. Que zozobra frente a las costas de Portugal el 21 de agosto de 1486, haciendo corso a las órdenes de Jorge el Griego; que se limpia durante 10 años en la tierra del oporto; que marcha a España y dura 8 años dando patas detrás de la corte de los reyes Católicos, a ver si le hacían caso con lo del descubrimiento; que le hacen caso, nos descubre y el 16 de febrero 1493 cae tullido en cama; que se pelea hasta con su madre por sus cuartos y títulos; que para septiembre-octubre de ese mismo año vuelve y le da otro patatús y lo ‘’engañan’’ con unos asuntos de unos caballos; que en enero del 1494 lo achicharran los mosquitos y cae redondo de paludismo; que el 25 de septiembre del mismo año le da una sirimba, se vuelve loco y cae largo a largo después de 32 días sin dormir, navegando entre Santo Domingo y Borinquen, posiblemente de tifus exantemático; que en el segundo y en el tercer viaje le hacen mal de ojos y le da conjuntivitis; que en el cuarto viaje los huracanes lo marean y reguila como un pollo matado por el pescuezo y se tira todo el viaje acostado en el camarote; que en octubre de 1502 en Costa Rica vuelve la sirimba y lo noquea; que en Jamaica en 1503 vuelven los huracanes, como buenos perros hueveros, y los jamaquean tanto que lo dejan cojo, medio loco y con la gota; que el 2 de febrero de 1504, tullido de la gota, se va de boca cuando cojeando se cae yendo a tratar de aplacar una rebelión en Jamaica, y hay que cargarlo en parihuela para que la masa irredenta no lo piquen; que al llegar del cuarto viaje atraca el pobre a Sanlúcar de Barrameda, en la madre patria, más ciego que una tapia, tullido, medio hidropésico bebiendo te de perejil y comiendo huevos de sepias, hígado de culebras de agua dulce y el del pez de hidro, hasta escorpiones de mar matado en vino, para su mal de piedras en los riñones y la vejiga; que para todos los viajes la miel de rosa: para los dientes picados y halitosis. En fin, que el pobre Gran Almirante, ya viejo y en las últimas, hasta fue mordido por la jaqueca y la reuma artrítica, para morir en una humilde posada por esos caminos intrincados de la Hispania siguiendo el rastro Real de los Católicos para que le devolviesen sus títulos, sus chelitos y tierras conquistadas… Como ven mis queridos Tainos Locos Bohemios, la crujía que estamos pasando ahora, por esto lares, es parte del fucú que nos legó el Gran Almirante, y así quieren que yo lo mencione, ¡Ay ñeñe! ¡Zafa! Atrévanse ustedes…ata’ dio y di pué, a volai que ei sol campea…¡¡¡Abur!!!!! Nota: los dejo con esta hermosa melodía de mi coterráneo Angel Lockward: Esta guitarra bohemia que vibra en mis manos ha comprendido que solo la pulso por ti Por eso tiene en sus cuerdas sonidos humanos hondos sonidos que expresan lo que pasas en mí Esta guitarra bohemia que tal fiel me ha sido que ha compartido conmigo placer y dolor La que por todas las notas siempre me ha seguido es confidente de mi hondo secreto de amor Es la quitara que llora por las madrugadas lágrimas suaves que arranco de su diapasón La que ha mirado conmigo tantas alboradas y comparte conmigo mi triste pasión Esta guitarra bohemia sonora y doliente vibra con mas sentimientos cuando es para ti Y su cordaje encantado parece que siente todo este amor que yo siento my dentro de mi

Recuerdo que de niño oía a los mayores decirle, con cierta severidad, a los niños: ¡No jueguen de manos! Y resulta que nosotros los humanos, y en especial en la infancia, al igual que muchos los animales necesitamos el juego corporal, tanto para establecer vínculos necesarios para nuestra inserción social, como para aprender a defendernos, como para obtener lo que recitaremos para la vida. Una persona tímida y de poco roce social será menos exitosa en la vida que una extrovertida y sociable. El juego es una imitación de la pelea, la guerra, de los combates entre enemigos, entre cazador y presa, solo que los participantes confían en no hacerse daño. Por eso se forma lazos afectivos, casi indestructibles, desde la niñez hasta la adultez, basados en la confianza, en la confianza de que se trata de un juego, en una diversión para aprender, para compenetrarse, para desarrollar habilidades, para dejar canalizar el exceso de energía, y que nadie le hará daño a nadie. Por eso cuando sus hijos y familiares tengan deseos de jugar piénselo mejor, anímese e intégrense aún cuando sea alrededor de un juego de bolas (bellugas)…

Pero, el juego no sólo sirve para desarrollar habilidades, canalizar energías y hacer amigos, atravez de éste los seres racionales e irracionales entramos en un estado de distención, relajamiento y gozo tan gratificante que nos produce alegría y mentras más alegre más felices y, si lo unimos a lo todo lo anterior, se pudiera decir que contribulle a formar ciudadanos menos deprecivos, menos sumidos en la soledad. Sólo una cosa, los politicos, sííííí, esos mismos: los politicos cuando juegan a la guerra, a los conflictos internacionales, al bonbardeo de campamentos de ancianos, mujeres, infantes y adolescentes refugiados, al bonbardeo de comboyes de alimentos y medicinas, de ciudades indefensas, no son nada divertidos, nada confiables, aún caundo a ellos les cauce felicidad…

Buenos mis queridos Tainos Locos Bohemios, prefiero los juegos de miradas y sorisas, los juegos en la cama, en la playa o por qué no en el comedor, con una piel contraria ronroneandome al oido, como gata en celos; las escaramusas de guerra de mis hijos, a la impúdica inocencia de maniaticos genocidas que pretenden destruirlo todo para asegurarse su felicidad…

Hay unos tipos en Wall Street

aprendices de alquimistas

haciendose ricos muy de prisa

que nos vuelven a todos pesimistas

entre risas y sonrisas

Juegan con papeles cada día

Llevandose por delante hasta la vida

Nuestros sueños y promesas

De un mundo mejor

Hay unos tipos en Jerusalén

Descendientes de las fieras

Matan niños y mujeres

Haciendo cuentos a los incautos

De que todo se hace

con permiso de Yavhé

Hay unos tipos en América Latina

Medios socios del Tio San

Según lo que se sospecha

Distrubuyendo porquerias

que destruye la humanidad

Hay unos tipos en Moscu

Que vendieron sus ojivas

Sus metrallas y fusiles

Mientras a los Mujiks y proletarios

Se les evaporaba los salarios

El honor enbalsamado

En un sarcofago del krenlin

Hay unos tipos del G-8

Descendientes de vampiros

Tienen el planeta mal herido

Enterrando sus colmillos

Sobre el agua y las flores

Las montañas, los colores

Tambien en el músculo de la fauna

Y de toda la progenie de Adán

Hay unos tipos por ahí… Ransés 3:30 pm 4/06/2010

¡Que cosas la del amigo Pat! Ahora resulta que a pesar de la caza como búfalos o guepardos y el extrañamiento; de los grilletes y el látigo; de los barcos negreros, las galeras y el transporte como sardina en lata; de la negación de la condición de seres humanos y de las subastas europeas; de las estelas de humanidad convertidas alimentos submarinos; del hierro, del plomo, del cepo y de la caña con sus diminutos y millonarios alfileres en medio de un ardiente sol caribeño; a pesar de los azotes y el abuso; a pesar del estigma racial y la salvaje explotación; del brutal trato y del estupro para nuestro ministro de la tele cristiandad made in USA  aquel pueblo hizo un trato con el diablo para derrotar a los Grande y a los pequeños Blancos con sus napoleónicas soldadescas, justamente aquí en el lado occidental de  Santo Domingo para obtener su independencia.

Creo sinceramente que a nuestro ministro del Club 700 el indómito pero ahora golpeado pueblo haitiano, por una de las tragedias más devastadoras que recuerde la humanidad, le debe merecer más respeto y consideración. Sus palabras lejos de ser y representar al Cristo y a su pueblo lucen procedentes de las entrañas mismas del infierno. ¿Cómo es posible que el señor Robertson se diga ministro de la iglesia cristiana, y que su corazón no se ablande y se filtre por lo menos algún sentimiento de piedad, de pesar y conmiseración ante tal hecatombe?   Sinceramente Pat que Dios te perdone…

Bueno mis queridos locos bohemios,  a pesar de que el show debe continuar, creo que ahora es tiempo de solidaridad y entrega para con el hermano pueblo haitiano sin resquemores ni mezquindades y pedir que descansen en paz aquello perecidos en la tragedia…

Justamente allí

En el lado occidental

De una pequeña isla

En medio de la nada

Y de todos

Floreció la injusticia

Pero nadie la veía

Por el dulce de su sabor

Justamente allí

A nuestra vera

Papillones de negras vestimentas

Cargada de iras contenidas

A filo de machetes y teas

Salían de la puerta del infierno

Justamente allí

Al costado oeste

De Santo Domingo

Imperios todos poderosos

Atraídos por el oro y  el añil

El cuero y el azúcar

Por ‘’importados’’ músculos y caderas africanas

Aquí en el Caribe,

En medio del espanto

Quedaron boquiabiertas

Con lunas taladrándoles

Sus cristianas almas

Justamente allí

A la izquierda de Dios padre

Con dos y tantos siglos de dictadores

Algunas invasiones menores

Malos gobiernos

y el sordo oído de los ocho ricos de la Tierra

Del dolor y la miseria,

Hay un pueblo,

Más negro que la noche,

Que en una gris tarde de invierno,

pasó al horror y la hecatombe

Justamente allí… 11:15 Ransés 15/Enero/2010